Совместное творчество II Опции

[Безлогинный]

Доброго времени суток, всяк сюда входящий.
Это небольшой эксперимент, однако не судить строго не прошу.
В этой теме мы с Bernadotte будем писать один рассказ, так что когда вы увидите его целиком(и увидите ли вообще) сказать точно не могу.
Постараюсь отписываться как можно чаще и следить за орфографией.

Обычно, после полуденной трансплантации, меня меня тянет на филосовские мысли. Наверно каждый кто держит - в какой то мере - чью то жизнь в своих руках задается подобными вопросами, - что такое выбор и есть ли от вообще у нас. Порой мне кажется, что нам не приходилось бы так часто выбирать, если бы у нас так часто не отнимали то, к чему мы привыкли. Я например не помню чтоб мне хоть когда то приходилось выбирать между чем то хорошим и плохим - какой там выбор? Но если отобрать это хорошее, придется выбирать. Из того что у тебя осталось. По сути меньшую из зол.
Я подошел к буфету. Девушка за прилавком хмуро покосилась на меня и продолжила заправлять ленту в кассу. От прилавка как всегда пахло свежей выпечкой. Со вздохом я протянум буфетчице lit-карту.
- Tex, please.
- Что? - переспрасила девушка, недоверчиво посмотрев на меня. Похоже в нашей столовке она работает недавно.
- This, cinnamon roll, ONE, - почти по слогам произнес я, указывая на булочку, почемуто названную "Техас".
Расплатившись я направился в курилку и уже на выходе бросил взгляд на группу практикантов за столиком возле буфета пожиравших пирожки с сосисками.
- Those bastards, couldn't even leave some hotdogs to us.

* - Техас, пожалусто.
** - Эту, булочку с корицей, ОДНУ.
*** - Вот ублюдка, не могли оставить пару хот-догов.

[Безлогинный]

Достал сигареты, закурил. Холодный воздух приятно оттенял вкус импортных "Найлс". Место где мы обычно курим курилкой то можно было назвать с большой натяжкой: небольшая лесница с пандусом ведущая прямо на вечно загаженный задний двор клиники, к паркингу для машин скорой помощи. На этих ступеньках в обет громоздилось обычно много народу - никто не вставал с места даже если бригада реаниматоров катила какталку с биомассой несколько отдаленно напоминающей человека, ибо перекур - святое. Сейчас я был здесь один.
Машин, однако, тоже чтото было не видно, а учитывая приятную расслабленность в районе моего сфинктера и отсутствие галонов свежей крови в перемешку с потом на одежде, я мог только пожалеть, что когда то слишком усердно учился и поэтому не пойду завтра нажиратся, как все нормальные водители, на деньги бизнесменов, которым надоели пробки, а купить мигалку не позволяет статус. "Тяжелый случай" - так их называли наши водилы, прося отмазать от работы, ради очередной халтурки.
Я облокатился на перила и, закусив сигарету в зубах, стал всматриватся в темноту двора, когда распахнулись узкие ворота и сквозь них, почти к самому входу подъехал тонированный микроавтобус. Из будки возле ворот вылез охранник и всем своим видом выражая бдительность и недоверие уставился в газету.
Я ждал. Машина была явно не наша, но раз её пропустили сомнений не оставалось - очередная труповозка не доехала до морга. Я вообще удивляюсь что в этой стране еще когото хоронят. Помню после Войны, мне было лет 11-12, везде висели мотивационнын постеры: в черной рамке висели две фотографии, на одной была смачная куча скользких, белесых апарышей, на другой маленькая девочка с пронзительным взглядом щенячьих глаз(не в каждом аниме еще такие увидишь) смотрящими(как мне тогда казалось) прямо тебе в душу. Так еще была надпись, чтото вроде "КОРМИ ЧЕРВЕЙ. пока она умирает". Незнаю, подействовала ли на когото эта социалка, но указ дирекции Рамн, тышедший через полгода-год, делал всех умерших собственностью государства, так что я это уже никогда не узнаю.