Совместное творчество II Опции

[Безлогинный]

Доброго времени суток, всяк сюда входящий.
Это небольшой эксперимент, однако не судить строго не прошу.
В этой теме мы с Bernadotte будем писать один рассказ, так что когда вы увидите его целиком(и увидите ли вообще) сказать точно не могу.
Постараюсь отписываться как можно чаще и следить за орфографией.

Обычно, после полуденной трансплантации, меня меня тянет на филосовские мысли. Наверно каждый кто держит - в какой то мере - чью то жизнь в своих руках задается подобными вопросами, - что такое выбор и есть ли от вообще у нас. Порой мне кажется, что нам не приходилось бы так часто выбирать, если бы у нас так часто не отнимали то, к чему мы привыкли. Я например не помню чтоб мне хоть когда то приходилось выбирать между чем то хорошим и плохим - какой там выбор? Но если отобрать это хорошее, придется выбирать. Из того что у тебя осталось. По сути меньшую из зол.
Я подошел к буфету. Девушка за прилавком хмуро покосилась на меня и продолжила заправлять ленту в кассу. От прилавка как всегда пахло свежей выпечкой. Со вздохом я протянум буфетчице lit-карту.
- Tex, please.
- Что? - переспрасила девушка, недоверчиво посмотрев на меня. Похоже в нашей столовке она работает недавно.
- This, cinnamon roll, ONE, - почти по слогам произнес я, указывая на булочку, почемуто названную "Техас".
Расплатившись я направился в курилку и уже на выходе бросил взгляд на группу практикантов за столиком возле буфета пожиравших пирожки с сосисками.
- Those bastards, couldn't even leave some hotdogs to us.

* - Техас, пожалусто.
** - Эту, булочку с корицей, ОДНУ.
*** - Вот ублюдка, не могли оставить пару хот-догов.

[Безлогинный]

Гробы были тяжелые, грязные и холодные. Отмороженными, негнущимися пальцами я едва держался за скобу, один за одним загружая хромированные, покрытые инеем ящики поперек спиц телеги.
- Семецкий, Юрий Михайлович, - читал по бумажке водитель, после холодного приветствия представившийся Коляном, - обширный инфаркт, закупорка коронарной ортерии.
- Тыжелый сука, не мог годик перед смертью на диете посидеть? - уныло ворчал Рома, с трудом таща очередной гроб.
- K.O. say`s: he has died because ate it is too much.* - диагностировал я, на выдохе отпуская ящик. Автоматически шагнул к машине, заглянул внутрь, там оставалось еще два гроба. Быстро справившись с застежками на груди, я скинул термохалат и закинул в кузов. Мне было жарко, перекур катился коту под хвост.
Колян коротко хохотнул, видимо только разобрал мою фразу. А может и не только мою.
Мы с Ромой потащили очередной ящик.
- Бахтиярова, Жанна Борисовна, - продолжал зачитывать водила, - смерть наступила в результате автомобильной аварии...
- По дороге, что ли голосовала, а ты рещил подзаработать? - оборвал его старший хирург. ОстрОта была порядочным баяном.
- Мы этим не занимаемся, - очень серьезно сказал Колян, быстро глянул на мобильник, - смерть повлекла ошибка реаниматора: хирург повредил желчный пузырь. Давайте быстрее, мне ехать надо.
- Перитонит, воспаление брюшного пространства, - сухо констатировал Рома. Добавил, - детская ошибка.
- It was soooo acrimonious man**, - сьязвил я.
Последний гроб был легкий, хотя, возможно это мои мыжци к тому моменту уже почти не чуствовали веса от боли.
- Кистенева, Ольга Николаевна, - быстро прочитал Конял, свернул бумаги, убрал в корман, - суицид.
Мы с Ромой одновременно остановились. Переглянулись. На лицай у нас, наверно, было одинаковое выражение.
- What age?! - выкрикнул я.
- Какой возраст?! - синхронно повторил мой вопрос хирург, работая живим субтитром.
Испуганный водитель быстро вытащил бумаги обратно. Размашистым жестом протянул их Роме.
- 19, - проговорил хирург, пролистав документы.
- This one we don't take.***
- Отправляй её обратно. - сказал Рома.

* - К.О. намекает: он умер от передоза пищи.
** - Желчный был человек
*** - Этот мы не возьмем